a chuva devia molhar mais. Queria ter vontade de ser oque você merece, ela diz calada pra si mesma. Os livros, fracassados, acumulam-se na escrivaninha onde post it espalhados lembram do que ela já não queria se lembrar da primeira vez que se esqueceu.

A cachorra late barulhenta lá fora, mas ela não liga. Como não liga pro nariz que aponta o pó, pra urticária que aponta o desejo e a vergonha, para a lágrima que seca, que secou, que não cai mais, ela não mais aguarda, não espera, não se importa. Mais fácil se acostumar com o pó, com as pontas de lápis quebradas que inundam o mesa do computador que é só mais um objeto pra juntar pó junto com as pontas, que desistiram antes que o lápis riscasse a frase daquela música que insistia em bater na sua cabeça o dia todo.


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